Из вас не сделают героев.

Вас не отправят в лагеря.

Костюм «страдальцев и изгоев»

Вы на себя пошили зря.

Ведь на просторах всей планеты
Для вас, увы, запрета нет
На микрофоны и газеты,
Телеэфир и интернет.

Как омерзительный глашатай,

С трибуны радиочастот

Вы выливаете ушаты

Своих душевных нечистот.

Заморских ведьм рабы и слуги,
Вы влезли в шкуру байстрюка.
За ваши жалкие потуги
Вы не достойны и плевка.

Вы ради сыра и тушёнки

Родной земли святую пядь,

Как ваши жалкие душонки,

Готовы дьяволу продать.

Саму историю исправить,
И сделать всё наоборот:
Разоружить и обезглавить
И в быдло превратить народ.

Вам не зальют отравы в глотку

И не оставят умирать.

Вас не отправят на Чукотку,

Чтоб снег лопатой убирать.

Но вы ларец уже открыли,
И русский – вам уже не брат!
Всё то, что вы наговорили,
На вас обрушится стократ.

Мы щи хлебаем, водку глушим,

Но можем множить и хранить!

И есть у нас глаза и уши,

Есть, с чем действительность сравнить.

И целый мир уже прогнулся,
Очнувшись от наивных грёз.
И Крым домой не зря вернулся,
Хоть это бесит вас до слёз.

Весь Запад, нищий и убогий, -

Пример фальшивой «красоты».

А из «заморских технологий»-

Лишь помидоры да цветы.

Нас уважали там едва ли,
И не светил нам «хэппи энд».
И всё, что нам предоставляли –
Лишь европейский «секондхенд».

Все эти гансы, джоны, педро,

Как та Крыловская Лиса,

Всегда ценили наши недра,

Пушнину, воды и леса.

И коньячка хлебнув из фляжки,
Промямлив: «Пить или не пить»,
Они мечтали за  стекляшки
Всё это дёшево купить.

Привычно проявив сноровку,

Они вошли в наш русский мир,

Держа на удочке морковку,

А в кулачке – "бесплатный" сыр.

И нагло предлагая ссуду,
Под медяков заморских звон
Они купили вас, иуды,
Дешевле, чем синедрион!

В стране, истерзанной бедою,

С душой поэта-бунтаря,

Из вас не сделают героев

И не отправят в лагеря.

Ни бить, ни унижать не будут,
Но «с благодарностью за труд»
О вас нечаянно забудут,
Навек из памяти сотрут.

В который раз простив измену

Нечистоплотных чад своих,

Россия вышла на арену –

И мир восторженно притих.

А вам беспамятство – расплата.
Его заслуживает сброд.
И даже «славы Герострата»
Не удостоит вас народ.

Стихи